La madrugada, hoy, pertenece a otros. Es ajena. Realidad de espectros. Una ronda interminable, de recuerdos que gritan amaneceres. Hay un ser que pierde la calma. Nadie responde nada. Y es que hay una pena Post. (Septiembre 2009)
El día se irá con la penumbra que las cosas negras suelen dejar. Se pierde el pájaro en la garganta del hombre. Son siglos los que yacen en la almohada. Testigos fieles de la melancolía que impone el paso del tiempo. (1995)